La pena no se exhibe...,¡se lleva muy dentro!
Antes de que empieces a leer te advierto que esta pagina está codificada para aquellas personas que no piensen como yo o no se encuentren al día en el pago de la suscripción.(Anótatelo, pasota,
y acércate por el banco,
o me pagas la cuota...
o se lo digo al Paul Anko)
El dolor no es exhibición.
Por 300 euros, dígannos quién es el proceloso autor/autora de esta bonita afirmación semántica.
Valeeeeeee, les daremos opciones:
a/ El pianista que se pilló los catafusquios con la tapa del instrumento.
b/ Pilarín Manjón (¿ o es Manjones?... es igual, no se me ocurre ninguna rima)
c/ Gladiator en el circo romano según le venía el tigre a comérselo.
d/ El Jefe del Ejecutivo (¿o es del ejecutor?.Juas)
Bien, si habéis contestado cualquiera de las tres primeras opciones, recibir mi más sincera felicitación y pasar por recepción a recoger las entradas para el estreno mundial del bonito espectáculo donde los haya ,Hoy no me pienso arrodillar en el fabuloso teatro Voyalto de Magerit, inaugurado recientemente por el prócer chulito del foro Albertito Ruiz Gallardón (que Allah le confunda ).
Pero ,perooooo ,peroooo si habéis contestado la d/ ¡ti@s, vosotr@s teneis futur@ politic@!
Demostráis tener una sensibilidad fuera de toda duda identificada con el caudillo director de nuestros destinos a día de hoy. Que forma de identificarse con el masoncillo laicista de tres al cuarto que no deja de tocarnos los maitines y porque no tenemos laudes
¿Os imaginais lo que ha tenido que sufrir ese hombre, (ese pecadorr de la pradera leonesa, que diría el insigne hispanista de Barbate, Excmo.Sr.D.Chiquito de la Calzada) durante los cuatro días desde que se produjo el óbito de Nuestra Santidad.
Porque no sé porqué dicen Su Santidad, si los que somos católicos lo sentimos nuestro sheriff. En fin, será cuestión de consultarle al Mahatma Nebrissensis
Pues lo que digo, que hasta transcurridos cuatro días no ha sido capaz de salir de su dolorífico sopor para poder balbucear una muy sentidas palabras, difícilmente inteligibles para el común de los mortales dado que fueron emitidas entre lágrimas, flemas, mocos y otras asquerosas excrecencias humanas. Ahora, eso si, todas ellas fruto del sentido dolor y de la auténtica congoja que en su alma produjeron el inevitable, esperado y no por ello menos doloroso óbito.
Es que no participé en ningún acto público , alegó el susodicho. Y dice bien, pardiez. Habría sido mejor esperar a algún cotarro lúdico para hacer patente su manifestación de dolor. Y así, el bonito día de San Fermín, tras el chupinazo de rigor, ademas del Gora San Fermín Askatasuno, podría haber añadido algo así como: El Papa no era mala gente, lo siento oyes, pero que esto no incite a dudas somos laicosssss pero dialogantes y de buen rollito!.
Si, porque aguardar a las fiestas de la Virgen de Agosto hubiera sido mucha demora y esperar a la entrega de la Copa Championlisss al Barsa, hubiera sido como Misión Imposible pero con barretina.
Nos cuenta que el mismo sábado por la noche, tras conocer la muerte del Pontífice, le puso un telegrama al decano del Colegio Cardenalicio, Joseph Ratzinger, en el que decía: la humanidad se ve privada de un referente moral de primer orden, tanto para los cristianos como para los que no lo son.
Y creo que en la oficina de telégrafos le dijeron:
-Presidente (por accidente), por el mismo importe puede añadir tres palabras más
Y las añadió :Vendo SEAT Panda
(Que según le ha contado Rovireche...¡la pela es la pela!)